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Uma história possível…

Rosa AzulNa tris­te­za e na ale­gria, na do­ença e na saúde. O amor su­a­ve e for­te de Ro­sa e o pes­ca­dor. O com­pa­nhei­ro por 14 ja­nei­ros e de­zem­bros, pes­ca­dor, con­ver­te-se em lem­brança.

“Era um ti­ra­dor de ca­ran­gue­jo. Ho­mem va­len­te, for­te. Tu­do is­so ele foi pra mim… Ape­sar de que to­do ca­sal tem umas bri­gui­nha, uns ‘de­sa­que­to­zim’, mas era um pes­ca­dor ex­ce­len­te, pra mim”, re­tra­ta Ro­sa (o no­me é fictício, a pe­di­do de­la), 51, se­re­na­men­te, em meio ao ir e vir do Hos­pi­tal São José. A noi­te vai pou­san­do, uma vez mais, na­que­la tar­de de ou­tu­bro.

Na UTI, o pes­ca­dor se pre­pa­ra pa­ra zar­par, pe­la der­ra­dei­ra vez. “Tô per­den­do ele, por­que já tá em co­ma, o cére­bro mor­reu já. Tá só o co­raçãozi­nho e o pulmão fun­ci­o­nan­do, mas à força dos apa­re­lhos”. É ou­to­no, em Ro­sa. O pes­ca­dor se des­pe­de, no au­ge dos 48 anos. “A gen­te íamos ca­sar ago­ra e não deu tem­po”.

Era de­se­jo de­le, des­de que avis­tou Ro­sa na ca­ran­gue­ja­da do fim de se­ma­na. Pes­ca­ram um ao ou­tro, nu­ma con­ver­sa man­sa. Até que ela pre­ve­niu: “Não vou ter na­da com você por­que sou SO­RO­PO­SI­TI­VA, não pos­so”. Mas o que se­ria do amor se não fos­sem as im­pos­si­bi­li­da­des? “A gen­te se co­nhe­ce­mo um dia, no ou­tro, jun­te­mo os tra­po, co­mo se diz!”, é quan­do Ro­sa sor­ri. A ca­sa foi em­pres­ta­da dum pri­mo, nem co­ber­ta era. “Nós não ti­nha na­da pra bo­tar den­tro. Mas fo­mos, só com a co­ra­gem”, se­gue Ro­sa, car­re­gan­do o vírus HIV há 20 anos.

A vi­da de­la era er­ran­te, até se abri­gar na vi­da do pes­ca­dor. “Ele me deu um lar, me deu dig­ni­da­de”, re­co­nhe­ce. Ho­je, na praia on­de mo­ra, “sou do­na Ro­sa…”. E foi as­sim: na ale­gria e na tris­te­za, na saúde e na do­ença.

“Quan­do eu ta­va do­en­te, ele con­ver­sa­va co­mi­go, ti­nha o mai­or cui­da­do. Le­va­va eu pro ba­nhei­ro, me ba­nha­va, ti­nha a mai­or pa­ciência”, re­faz. Da mes­ma for­ma ela se re­ve­za­va, quan­do ele ado­e­cia: “Pas­sa­va a noi­te acor­da­da. Quan­do ele di­zia que ta­va com dor de ca­beça, eu fa­la­va: ‘Meu fi­lho, to­me remédio, se dei­te e fi­que bem qui­e­ti­nho, que pas­sa já, já’. Aí, co­bria ele”.

O pes­ca­dor se tor­nou SO­RO­PO­SI­TI­VO por­que re­sis­tiu usar o PRE­SER­VA­TI­VO nas re­lações se­xu­ais. Pe­gou o vírus de Ro­sa, mas nun­ca a cul­pou. Pe­lo con­trário. To­mou Ro­sa co­mo ami­ga. Co­mo o que lhe res­ta­va. “Vi­vo mais tu por­que tu é tu­do pra mim”, ele re­pe­tia, “Tu é mi­nha irmã, mi­nha mãe que já mor­reu”. Um pas­sou a mo­rar no ou­tro, co­mo pre­viu o po­e­ta Ma­rio Quin­ta­na. “E eu sen­tia que ele era a mi­nha família”, abraça Ro­sa.

Ela fez o que pôde. Até co­lo­ca­va os AN­TIR­RE­TRO­VI­RAIS “no co­mer”, pa­ra ver se o pes­ca­dor acei­ta­va o tra­ta­men­to. “Tem que se ha­bi­tu­ar. Se der ânsia de vômi­to, co­me al­gu­ma coi­sa, até o or­ga­nis­mo se acos­tu­mar”, de­fen­de.

Uma história bo­ni­ta

O ca­sal en­fren­tou as in­ter­nações de­ter­mi­na­das pe­la AIDS ao tem­po em que re­a­li­za­va um so­nho im­provável: Ro­sa e o pes­ca­dor ti­ve­ram uma me­ni­na, li­ber­ta do vírus HIV. A fi­lha tem 11 anos e é uma espécie de an­jo. “Ela es­te­ve aqui, se des­pe­din­do do pai: ‘Que­ria que o se­nhor fi­cas­se com mi­nha mãe e eu, mas o se­nhor tá so­fren­do. Se Deus qui­ser le­var o se­nhor pra mo­rar no céu, mais sua mãe e sua irmã, po­de le­var que fi­co sa­tis­fei­ta'”, nar­ra Ro­sa.

Des­de o pri­mei­ro tur­no das eleições, a mu­lher fa­zia vigília na por­ta da UTI do São José. Ain­da que o pes­ca­dor es­ti­ves­se em co­ma, Ro­sa se ache­ga­va, bei­ja-lhe a mão e tra­zia notíci­as do mun­do lá fo­ra. “É mui­to im­por­tan­te o ca­ri­nho, a con­ver­sa. A gen­te cui­dar. Ele, em ci­ma da ma­ca pra ir pra UTI, e me cha­man­do, pe­din­do pra eu se­gu­rar a mão de­le”, pau­sa. “Tem que ser as­sim, um dá a mão ao ou­tro”, com­ple­ta.

É o que com­pre­en­de so­bre o amor. “O amor é uma coi­sa mui­to im­por­tan­te. Es­se pes­so­al no­vo não sa­be o que é o amor. Pra es­se pes­so­al no­vo, é fi­car um dia, no ou­tro, ca­da qual pro seu la­do. O meu amor com ele foi di­fe­ren­te, foi re­al. O amor de du­as pes­so­as que iam ter­mi­nar jun­tos, co­mo es­ta­mos ter­mi­nan­do. E é as­sim”, con­clui.

Por is­so, Ro­sa se man­ti­nha de pé – à força dos AN­TIR­RE­TRO­VI­RAIS (que não des­cui­da de to­mar), dos pro­fis­si­o­nais do São José e dos vo­luntári­os do Gru­po de Apoio Gi­ras­sol (que bor­bo­le­tam pe­las en­fer­ma­ri­as) -, na bei­ra da ca­ma, en­quan­to o bar­co do seu pes­ca­dor saía de ma­dru­ga­da. “Tem que ser fir­me”, en­ca­ra. Se­re­na­men­te, ha­via es­co­lhi­do uma blu­sa e uma calça de li­nho bran­cas, “do jei­to que ele que­ria. Por­que ele di­zia que, quan­do mor­res­se, que­ria ir to­do de bran­co”.

O pes­ca­dor se con­ver­teu em sau­da­de. Sau­da­de é o amor rein­ven­ta­do. Re­di­mi­do. “Tô bem cal­ma por­que o que ti­ve de con­ver­sar com ele, con­ver­sei. Pe­di perdão por al­gu­ma coi­sa e per­do­ei as coi­sas que ele fa­la­va quan­do ta­va rai­vo­so. Per­do­ei tu­do e dis­se que ele fos­se des­can­sar em paz”, e o pes­ca­dor mor­reu três di­as de­pois da en­tre­vis­ta que ali­nha­va es­ta matéria.

Mas es­ta não é uma história tris­te. “Ho­je, te­mos du­as ca­sas. Ele dei­xou 32 lo­tes de ter­ra, pra mim ad­mi­nis­trar. Não dei­xou eu sem na­da, sem sa­ber o que fa­zer. Ele me deu tu­do e mais do que eu não ti­nha, que foi a paz. Foi bo­ni­ta, a mi­nha vi­da mais ele”, fo­lheia Ro­sa. É um amor que acon­te­ceu. E amor não está isen­to de dor, pe­lo con­trário, ele a su­por­ta. Por is­so, a in­versão no títu­lo: na tris­te­za e na ale­gria, na do­ença e na saúde (o amor é sub­ver­si­vo).

O que

En­ten­da a notícia

A tra­jetória de um amor, con­ta­da com a sim­pli­ci­da­de e a cer­te­za de Ro­sa, mu­lher de pes­ca­dor: “O que te­nho pra di­zer pras pes­so­as que ‘ve­vem’ jun­tos, co­mo eu e ele, que so­mos so­ro­po­si­ti­vos, é que lu­tem por es­se amor. Por­que is­so é mui­to im­por­tan­te”.

Independente da AIDS, esta é uma história de amor!

PA­RA SA­BER

O núme­ro es­ti­ma­do de so­ro­po­si­ti­vos, no Bra­sil, é de 630 mil pes­so­as. Por ano, 33 mil a 35 mil no­vos ca­sos de AIDS são no­ti­fi­ca­dos no País.

O Su­des­te, com 59% do to­tal de no­ti­fi­cações, é a re­gião que tem o mai­or per­cen­tu­al de ca­sos – con­si­de­ran­do o acu­mu­la­do, de 1980 (quan­do sur­giu, no Bra­sil) a ju­nho de 2009. O Nor­des­te con­cen­tra 12%.

Em 1986, pa­ra ca­da 15 ho­mens in­fec­ta­dos pe­lo HIV, ha­via um ca­so en­tre as mu­lhe­res. A par­tir de 2003, ocor­re a “fe­mi­ni­zação” da AIDS: a ca­da 15 ca­sos em ho­mens, pas­sa­ram a exis­tir 10 em mu­lhe­res.

Em am­bos os se­xos, as mai­o­res ta­xas de in­cidência estão na fai­xa etária de 25 a 49 anos. En­tre os jo­vens (de 13 a 19 anos), hou­ve uma in­versão de ca­sos, des­de 1998: pa­ra ca­da 8 ho­mens in­fec­ta­dos, exis­tem 10 mu­lhe­res com o HIV.

No Ce­ará, a epi­de­mia se­gue os ru­mos na­ci­o­nais: cres­ci­men­to dos ca­sos en­tre mu­lhe­res e in­te­ri­o­ri­zação (núme­ro ca­da vez mai­or de pe­que­nos mu­nicípi­os com ca­sos no­ti­fi­ca­dos).

O pri­mei­ro ca­so, no Es­ta­do, foi em 1983. E, até abril des­te ano (da­dos mais re­cen­tes), já se so­ma­vam 9.249 no­ti­fi­cações – 70%, no se­xo mas­cu­li­no.

No início da epi­de­mia, em 1986, a razão mas­cu­li­no/fe­mi­ni­no era de 11 ho­mens pa­ra ca­da mu­lher. A par­tir de 2005, pas­sou a ser de 1,9 ho­mens pa­ra ca­da mu­lher.

Dos 184 mu­nicípi­os ce­a­ren­ses, 175 (95%) no­ti­fi­ca­ram ca­sos de AIDS, de 1983 a abril de 2010. For­ta­le­za con­cen­trou 62,3% do to­tal.

Em 2009, as fai­xas etári­as de 30 a 39 anos e de 40 a 49 anos re­gis­tra­ram as mai­o­res ta­xas de in­cidência da do­ença.

Com o cres­ci­men­to dos ca­sos de AIDS em mu­lhe­res na ida­de re­pro­du­ti­va, au­men­tou-se a in­cidência em me­no­res de 13 anos, pe­la trans­missão ver­ti­cal. Até abril pas­sa­do, ha­via 248 ca­sos nes­se per­fil (2,7% do to­tal).

Fon­tes: Mi­nistério da Saúde (www.sau­de.gov.br) e Se­cre­ta­ria da Saúde do Es­ta­do do Ce­ará (www.sau­de.ce.gov.br)

Ana Mary C. Ca­val­can­te

ana­mary@opo­vo.com.br

O PO­VO – CE | FOR­TA­LE­ZA

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